Мой отец.
Обормот. Уникальный чувак. Я оболтус...но, мне до него...как до Киева раком.
Очень жалею, что мы с ним не нашли общего языка, вернее мы его теряли ряд к ряду.
Но, он был...этот язык.
Когда я был совсем маленький. И мы с ним шли....за руку.
НО! За руку не так, как с мамой...она просто брала мою руку и...как бы тащила....Причём, зажимала руку так, что мне непременно хотелось вырваться...
А, он просто давал мне свой указательный палец. И, я за него цеплялся, и шел...
Мы оба с ним свободны. Он не тащит меня...я могу в любое время отцепится от пальца.
|