Я всю жизнь улетаю...
И никак не могу улететь.
Я завёл себе пулемёты,
Чтоб всегда под рукой была смерть...
Я придумал колёса,
Чтобы в Небо был резче разгон...
И винтом прикрутил пентаграмму
На болотный,походный погон.
Я открыл,
Что снаряды -
Сильнее наземной любви,
Что за сбитых награды -
Милей райской кущи вдали...
Я стреляю с дистанций,
С которых нельзя не попасть...
Я научен снижаться,
Чтобы всё потеряв - не упасть...
Об одном забываю -
Для чего это нужно уметь,
Если я улетаю,
И не в силах никак улететь...
***
Пилот Мессершмитта
Любит бум-зум...
Он заходит от солнца,
Он весел и юн.
Ишака ловит крестик
В крест прицела рука -
Из МК перекрестит,
И уйдёт в облака...
Он ни разу не падал,
Ещё не горел...
Он патрончик помады
У сердца согрел -
В Дойчланд милая Грэтхен
Дала талисман...
Боевым разворотом
Он входит в туман.
Разве может случится
Несчастье с таким?
Смерть в полёте стучится
В кабины к другим!
Он пикирует снова,
Он дышит в прицел,
И заветное слово
Твердит,пока цел...
Этот маленький ролик
Я видел сто раз.
Я был сам в этой роли,
Я сам давал газ!
Я был немцем и русским,
Сбивал и был сбит!..
Ах,какой в 109м
Был узкий кокпит!
Как он жал в И-16,
Как плечи давил!..
Чем же кончился ролик?..
Я снова забыл...
© Сергей ПАТРУШЕВ a.k.a. Serp (мир его праху)
До последнего тянул
К дому,
Издырявленный в дуршлаг
В сваре...
Но свалился с высоты
Фокер,
Да еще и не один -
В паре.
А патронов с гулькин хрен
В ШКАСах.
Понял - время-то мое
Вышло.
Бензобаком я поймал
Трассер.
Боли не было, была -
Вспышка.
А потом запахло хлебом и домом.
Явно так, как наяву - не бывает.
Сделал круг я над аэродромом,
Над пилотским над нашим Раем...
Не бывает здесь нелетной погоды,
Ни дождя, ни снегопада-поземки...
А какие тут закаты-восходы!
А какие есть в столовке девченки!
Ни чины нам не важны, ни награды.
Здесь и так нет душонок паскудных.
И следить за хвостом тут не надо.
Только это, по-первости, трудно.
Небо здесь не для войны - для полета.
Как мальчишки мы кружимся-летаем.
И встречаем мы погибших пилотов,
И с почетом их к себе проважаем.
А сосед мой - Серега - был штурмом.
Знать, над целью нарвались на плотный.
И во сне он матерится сквозь зубы,
Но все тише и уже не так злобно...
Мне же снится - Я тяну
К дому.
И патронов с гулькин хрен
В ШКАСах.
Сверху сзади на меня -
Фокер.
Бензобаком я ловлю
Трассер...
©
Вика СКАЙНОВА a.k.a. Volnaya