09.05.2016, 20:57 | #11 |
Модератор
|
До последнего тянул
К дому, Издырявленный в дуршлаг В сваре... Но свалился с высоты Фокер, Да еще и не один - В паре. А патронов с гулькин хрен В ШКАСах. Понял - время-то мое Вышло. Бензобаком я поймал Трассер. Боли не было, была - Вспышка. А потом запахло хлебом и домом. Явно так, как наяву - не бывает. Сделал круг я над аэродромом, Над пилотским над нашим Раем... Не бывает здесь нелетной погоды, Ни дождя, ни снегопада-поземки... А какие тут закаты-восходы! А какие есть в столовке девченки! Ни чины нам не важны, ни награды. Здесь и так нет душонок паскудных. И следить за хвостом тут не надо. Только это, по-первости, трудно. Небо здесь не для войны - для полета. Как мальчишки мы кружимся-летаем. И встречаем мы погибших пилотов, И с почетом их к себе проважаем. А сосед мой - Серега - был штурмом. Знать, над целью нарвались на плотный. И во сне он матерится сквозь зубы, Но все тише и уже не так злобно... Мне же снится - Я тяну К дому. И патронов с гулькин хрен В ШКАСах. Сверху сзади на меня - Фокер. Бензобаком я ловлю Трассер... (С) Volnaya |
Здесь присутствуют: 1 (пользователей: 0 , гостей: 1) | |
|
|